"E adesso?" chiesi.
"Ora so che non lo sei."
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Avrebbe dovuto far male. In qualche modo non è stato così.
Ci sembrava meritato. Abbiamo trascorso i quattro mesi successivi a lavorare con calma e metodo.
Alexander aveva delle risorse. Io avevo accesso a mio padre, un tipo di accesso che lui non avrebbe mai immaginato che avrei usato contro di lui.
Vecchie email, irregolarità contabili, pagamenti occultati tramite società di comodo e un ex dipendente disposto a parlare una volta capito che mio padre non aveva più il potere di proteggerlo.
Alla fine, avevamo prove sufficienti.
Non solo per smascherare il tentativo di sabotaggio, ma per distruggerlo.
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Prima ho affrontato mio padre da solo. Era quello che volevo.
Era nel suo ufficio quando entrai, ancora imponente, ancora impeccabile, ancora convinto che il mondo si piegasse più facilmente agli uomini come lui.
Alzò appena lo sguardo. "Amelia."
Ho posato il fascicolo sulla sua scrivania.
Lo aprì. Lesse una pagina e poi un'altra.
Quando alzò di nuovo lo sguardo, si accorse di essere invecchiato di 10 anni.
"Hai controllato i miei archivi."
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"Hai tentato di far uccidere mio marito."
Il suo viso si contorse. "Non fare la melodrammatica. All'epoca non era tuo marito."
Non provava alcun rimorso, in modo incredibile.
"In quell'incidente è morto un uomo", dissi. "Alexander ha perso l'uso delle gambe per anni. Risparmiami la predica sul melodramma."
Si alzò in piedi. "Non hai idea di quanto uomini come Alexander costino a persone come me."
"Piace alla gente?"
Per la prima volta in vita mia, non ho abbassato la voce per lui.
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"Intendi uomini che non sopportano di sentirsi dire di no? Uomini che confondono l'avidità con la strategia e la vendetta con la forza?"
La sua bocca si indurì. "Ho costruito io tutto ciò su cui ti trovi."
«No», dissi. «Gran parte della tua onestà è stata plasmata da mia madre, che se l'è portata via con sé quando è morta.»
Sbatté un pugno sulla scrivania, ormai furioso. "Ingrato piccolo..."
