La vita è andata avanti. Ho studiato, lavorato, mi sono sposata troppo giovane, ho divorziato, mi sono trasferita, ho ottenuto una promozione. Dall'esterno, sembravo una normale donna adulta con una vita stabile, anche se un po' noiosa.
Dentro di me, mia sorella non mi ha mai abbandonata.
Poi, l'anno scorso, tutto è cambiato.
Ero in viaggio d'affari in un'altra città per un breve periodo, niente di speciale. Una sera mi sono fermato in un supermercato. Ero stanco, distratto, e mi stavo dirigendo verso il reparto dei biscotti.
Fu allora che la vidi.
Una bambina se ne stava lì, confrontando attentamente due scatole di biscotti. Mentre alzava il braccio, la manica della giacca le scivolò indietro.
Al polso portava un braccialetto sottile e storto, rosso e blu.
Mi sono bloccato.
Quando avevo otto anni, avevo rubato del filo rosso e blu dalla scatola dei lavoretti e avevo fatto due braccialetti uguali. Uno per me. Uno per Mia.
«Così non ti dimenticherai di me», le avevo detto.
Lo indossava il giorno in cui sono stato portato via.
Mi sono avvicinato alla ragazza.
"Che bel braccialetto", ho detto.
«Me l'ha regalata mia mamma», rispose con orgoglio. «Ha detto che l'ha fatta una persona speciale.»
