“Per sette anni…”
Qualcosa dentro di me si è ammutolito.
Non il perdono.
Non rabbia.
Semplicemente sfinimento.
“Hai mai provato a verificare qualcosa?” ho chiesto.
«Ha detto che non mi volevi», sussurrò lui. «Che mi odiavi.»
Ho riso una volta.
Vuoto.
“Ci hai creduto troppo facilmente.”
Mio padre abbassò la testa.
“Mi vergognavo.”
«Questa non è una scusa», ho detto.
“Lo so.”
Poi mi sono avvicinato.
