Margaret Wilson sedeva in silenzio sul sedile del passeggero dell'auto della figlia, con le dita segnate dal tempo strette attorno a una piccola borsa di pelle appoggiata sulle ginocchia.
A ottantatré anni, i capelli castano ramato che un tempo portava con orgoglio si erano ammorbiditi in argento, e linee delicate tracciavano decenni di vita sul suo viso. Fuori dalla finestra, le scorrevano davanti strade familiari: strade che conosceva da quasi quarantasette anni, tutte riconducenti alla stessa modesta casa con due camere da letto che aveva ospitato tutta la sua vita adulta.
Lanciò un'occhiata a Lisa, la sua figlia adottiva, concentrata sulla strada davanti a sé. Margaret aveva accolto Lisa nella sua vita quando aveva solo sette anni: silenziosa, riservata e piena di una tristezza che nessun bambino dovrebbe conoscere. Ora, a quarantadue anni, Lisa era diventata una donna calma e risoluta, forte in un modo che ricordava a Margaret la vecchia quercia dietro casa, quella che aveva resistito a innumerevoli tempeste senza mai cadere.
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