Beh, sì. O un taxi, se preferisci. Sei già stata dimessa, quindi ovviamente stai bene.
Bene.
La sera prima ero stata al pronto soccorso, rannicchiata dal dolore, terrorizzata che si trattasse di appendicite. L'hanno presa in tempo, ma avevo comunque bisogno di un intervento chirurgico. Avevo ancora i punti. Tenevo ancora una busta di medicinali in grembo.
E i miei genitori erano al centro commerciale a comprare decorazioni.
"Mamma", dissi con cautela, "ho appena subito un intervento chirurgico".
"E Tessa compie ventisei anni una sola volta", sbottò. "Non farne una questione personale".
Eccola.
La regola non scritta di tutta la mia vita.
Non quando Tessa si è persa la mia laurea. Non quando i miei genitori hanno usato i soldi destinati a me per finanziare la sua festa di fidanzamento. Non quando mi sono guidata da sola al pronto soccorso con un'infezione perché mia madre la stava aiutando a fare shopping.
Ogni famiglia ha i suoi schemi.
Il nostro era radicato nel profondo.
Mio padre prese il telefono. "Chiama un taxi, Maren. Non farne una scenata".
Una scenata.
Ho riattaccato in silenzio.
Sono stato dimesso dal St. Luke's Regional alle 14:40 di venerdì pomeriggio, con tre punti di sutura nella parte bassa dell'addome, una borsa piena di documenti di dimissioni e l'ordine tassativo di non sollevare nulla di più pesante di dieci libbre per almeno una settimana.
L'infermiera mi ha accompagnato in sedia a rotelle fino all'ingresso e mi ha chiesto gentilmente: "Qualcuno verrà a prenderla?"
Ho detto di sì.
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