«La bambina è arrivata sei mesi fa», disse finalmente Rosa. «Suo zio Javier l'ha portata. Ha detto che non ce la faceva più: troppo lavoro, troppi viaggi. Ma quando è arrivata aveva dei lividi sulle braccia. Nessuna spiegazione. Da allora, parla a malapena, mangia poco, dorme pochissimo. Ha incubi tutte le notti.»
Clara sentì un brivido correrle lungo la schiena.
«E dopo la visita in prigione?»
Rosa abbassò lo sguardo sulle sue mani. «Da quando è tornata, non una parola. I medici dicono che fisicamente sta bene. È come se... avesse detto tutto quello che doveva dire, e ora il silenzio sia definitivo.»
Attraverso la finestra, Clara vide una bambina con i capelli castano chiaro seduta da sola su una panchina nel cortile, con lo sguardo perso nel vuoto.
«Qualcuno sa cosa ha sussurrato a suo padre?» chiese Clara.
«Nessuno.» Ma qualunque cosa sia, la sta divorando dentro.
Cinque anni prima, la notte in cui tutto cambiò, la casa dei Vargas era silenziosa.
Laura aveva messo a letto presto la piccola Elena, di cinque anni, come faceva sempre.
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