Quegli occhi che lo avevano sempre inquietato ora ardevano di assoluta certezza.
Prese il telefono e chiamò la Procura Generale.
"Chiedo una sospensione di 72 ore", disse con tono distaccato.
"Ha perso la testa? Il mandato è firmato, la procedura è stata avviata..."
"Potrebbero emergere nuove prove a discarico. Non proseguirò le indagini finché non saranno state verificate."
"Quali prove? Questo caso è stato archiviato cinque anni fa."
Vargas fissò il volto immobile di Elena, una bambina di otto anni il cui sguardo sembrava celare segreti troppo pesanti da sopportare per una bambina.
"Una bambina ha appena detto qualcosa a suo padre che lo ha completamente cambiato. Intendo scoprire cosa."
Un lungo silenzio dall'altra parte della linea.
"Settantadue ore", concesse infine il procuratore. "Non un minuto di più." "Se non è niente, la sua carriera è finita."
Vargas riattaccò, si avvicinò alla finestra e guardò fuori verso il cortile della prigione.
Nascosta in quel vecchio caso c'era una verità che tutti si erano rifiutati di vedere.
Ed era quella bambina dai capelli castano chiaro a detenere la chiave.
A 200 chilometri dalla prigione, in un tranquillo sobborgo residenziale, una donna di 68 anni di nome Clara Navarro sedeva da sola al suo piccolo tavolo da pranzo, cenando mentre la televisione trasmetteva un programma a basso volume.
Clara era stata una delle avvocate penaliste più rispettate del paese. Un grave infarto, tre anni prima, l'aveva costretta al pensionamento anticipato. Ora la sua vita era fatta di farmaci, telenovele pomeridiane e il silenzioso rimpianto per i casi che non poteva più difendere.
Il telegiornale delle 21:00 interruppe la sua routine.
«Stamattina, eventi drammatici nel carcere centrale. Un condannato a morte, deceduto cinque anni fa per l'omicidio della moglie Laura Vargas, ha chiesto di vedere la figlia di otto anni come ultimo desiderio. Ciò che è accaduto durante la visita ha indotto le autorità a sospendere l'esecuzione per 72 ore. Secondo fonti vicine all'inchiesta, la bambina ha sussurrato qualcosa al padre, provocando un cambiamento immediato e profondo nel suo comportamento.»
La forchetta di Clara si bloccò a metà tra la bocca e la bocca.
Lo schermo era pieno di una fotografia di Mateo Vargas.
Non lo riconosceva in quel caso, ma riconosceva perfettamente quell'espressione di disperata e incrollabile innocenza.
Trent'anni prima, da giovane avvocatessa, non era riuscita a salvare un uomo con gli stessi occhi. Aveva scontato quindici anni di carcere prima che il vero assassino venisse arrestato. Nel frattempo, aveva perso la moglie a causa del cancro, i figli in affido e, infine, la voglia di vivere. Da allora, Clara portava questo peso del fallimento come una pietra sul petto.
Ora, fissando il volto di Mateo, sentì la vecchia ferita riaprirsi.
Il suo cardiologo le aveva severamente proibito qualsiasi tipo di stress. I suoi figli l'avevano implorata di rimanere in pensione.
Clara prese comunque il telefono e scorse la rubrica finché non trovò quello del suo ex assistente legale.
Quando Carlos rispose, non perse tempo a salutarlo.
"Ho bisogno del fascicolo completo sul caso Vargas. Assolutamente tutto. Le trascrizioni, i fascicoli delle prove, le dichiarazioni dei testimoni, gli atti di proprietà... assolutamente tutto."
Prima di continuare, vorrei rivolgere un caloroso saluto a tutti coloro che mi hanno seguito dagli Stati Uniti, Messico, Colombia, Perù, Spagna, Italia, Venezuela, Uruguay, Paraguay, Repubblica Dominicana, Porto Rico, El Salvador, Ecuador, Bolivia, Cile, Argentina, Costa Rica, Cuba, Canada, Francia, Panama, Australia, Guatemala, Nicaragua, Honduras e proprio qui in Vietnam, in particolare ai miei amici di Ho Chi Minh City. Ovunque vi troviate, sentitevi liberi di lasciare un commento. Che la pace e la serenità siano con voi.
Ora, torniamo alla nostra storia.
L'orfanotrofio di Santa Rosa si trovava alla periferia della città, circondato da alte acacie secolari e da una calma quasi soprannaturale.
Clara arrivò la mattina seguente, con un tesserino da avvocato scaduto, una cartella piena di appunti e la tenace determinazione di chi aveva già superato la maggior parte delle proprie paure.
Rosa Guzmán, la regista settantenne, la ricevette in un angusto ufficio tappezzato di disegni di bambini.
"Non so cosa pensi di fare qui, signora", disse Rosa, incrociando le braccia. "Elena è sotto la tutela dello Stato. Le visite non autorizzate sono vietate."
"Voglio solo parlare di come è arrivata qui", rispose Clara con calma. "E di cosa è successo dopo la sua visita al padre."
Rosa osservò a lungo l'anziana donna. Qualcosa nello sguardo stanco ma determinato di Clara deve averla convinta.
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