Non avrei mai immaginato che il testamento di mia nonna sarebbe stato la causa della distruzione della mia famiglia, ma in qualche modo è successo proprio questo.

Ho 27 anni e, fino a poco tempo fa, la mia vita era tranquilla e senza complicazioni. Vivevo da sola in un piccolo appartamento in centro, avevo un lavoro scontato nell'assicurazione e scappavo quasi tutti i fine settimana nell'unico posto che mi faceva ancora sentire a casa: la casetta blu di mia nonna, ai margini della nostra cittadina del Midwest.

Il suo nome era Margaret, anche se nessuno la chiamava mai così. "Marg" è ciò che le è rimasto, perché mio cugino pronunciava male il suo nome quando era piccolo. Non lo correggeva mai. Non correggeva quasi mai.

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