I muri sbiaditi erano scomparsi, sostituiti da una nuova vernice giallo brillante. Il giardino era immacolato: rose, bouganville, siepi potate. Una nuova recinzione in legno incorniciava la proprietà. E parcheggiata nel vialetto d'accesso c'era una berlina che sembrava quasi nuova.

Ho ricontrollato l'indirizzo.

Era corretto.

"Forse se l'è cavata bene", mi dissi. "Forse 300 dollari al mese sono sufficienti qui."

Tuttavia, il disagio mi perseguitava mentre scendevo dall'auto con i regali.

Ho suonato il campanello.

Dall'interno provenivano delle risate.

Risate dei bambini.

E una voce di donna.

Una voce che mi ha fatto gelare il sangue.

Mi bloccai. Quella risata, leggera, musicale, che si concludeva con un leggero sospiro, l'avrei riconosciuta ovunque.

"Non è vero", mi dissi. "Sei esausta. È il dolore che fa questo."

La porta si aprì.

C'era un bambino in piedi, non più grande di quattro anni, con in mano un giocattolo di plastica. Mi fissava con curiosità.

"Chi sei?" chiese.

Prima che potessi rispondere, una voce chiamò dall'interno:

“Mateo, non aprire la porta in quel modo!”

Uscì nel corridoio e si asciugò le mani con uno strofinaccio.

Il tempo si è fermato.

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