Avevo 55 anni, ero rimasta vedova da poco dopo 36 anni di matrimonio, quando qualcosa che trovai al funerale di mio marito mi fece dubitare di aver mai veramente conosciuto l'uomo che amavo.

Il suo nome era Greg, Raymond Gregory sui documenti, ma per me era solo Greg.

Siamo stati sposati per 36 anni. Nessun dramma. Nessuna favola. Solo una vita tranquilla fatta di liste della spesa, manutenzione dell'auto e la sua abitudine di scegliere il posto esterno al ristorante "nel caso in cui qualche idiota avesse sfondato il finestrino".

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