Mi chiamo Sarah Miller, ho 40 anni.
La mia giovinezza si è affievolita gradualmente in amori incompiuti: alcuni mi hanno tradito, altri mi hanno visto come una tappa temporanea.
Ogni volta che un amore finiva, mia madre mi guardava e sospirava: "Sarah, forse è ora di smetterla di inseguire la perfezione. James, il mio vicino, è un brav'uomo. Può anche zoppicare, ma ha un cuore gentile".
Il nostro vicino James Parker ha cinque anni più di me.
All'età di 17 anni rimase invalido alla gamba destra in seguito a un incidente stradale.
James vive con la sua anziana madre in una piccola casa di legno nella cittadina di Burlington, nel Vermont, e lavora come riparatore di computer ed elettronica.
È tranquillo, un po' goffo, ma sorride sempre dolcemente.
Si dice che James mi provi simpatia da molti anni, ma non ha mai osato dirlo.
Pensavo: a 40 anni, cos'altro posso aspettarmi?
Forse è meglio avere una persona gentile su cui contare che sentirsi soli.
Perciò, in un pomeriggio autunnale piovoso e ventoso, annuii in segno di assenso.
Nessun abito da sposa, nessuna festa elegante: solo qualche amico intimo e una cena semplice.
Rimasi immobile nella mia nuova camera da letto, ascoltando la pioggia che cadeva sul tetto del portico, con il cuore pieno di confusione.
James entrò zoppicando, tenendo in mano un bicchiere d'acqua.
"Ecco", disse dolcemente. "Bevi questo, devi essere stanco."
La sua voce era dolce come il respiro del vento notturno.
Tirò su la coperta, spense la luce e si sedette sul bordo del letto.
Il silenzio era soffocante.
Chiusi gli occhi, con il cuore che mi batteva forte, e aspettai qualcosa a metà tra paura e curiosità.
Un attimo dopo, parlò a bassa voce, con voce tremante:
"Puoi dormire, Sarah. Non ti toccherò. Non finché non sarai pronta."
Nell'oscurità, lo vidi sdraiato su un fianco, con la schiena girata, che manteneva una grande distanza, come se avesse paura di farmi male solo toccandomi.
Il mio cuore si è improvvisamente addolcito.
Non mi aspettavo che l'uomo che consideravo solo "la mia ultima scelta" mi trattasse con tanto rispetto.
La mattina dopo mi sono svegliato e la luce del sole filtrava attraverso le tende.
Sul tavolo c'era un vassoio per la colazione: un panino all'uovo, un bicchiere di latte caldo e un biglietto scritto a mano:
"Sono andato in officina per riparare la TV di un cliente. Non uscire se piove ancora. Torno per pranzo." – James.
Rilessi il biglietto più e più volte, con gli occhi che mi bruciavano.
Negli ultimi vent'anni ho pianto perché gli uomini mi hanno tradita.
Ma quella mattina, per la prima volta, ho pianto... perché ero veramente amata.
Quella sera James tornò a casa tardi, con l'odore di olio motore e fumi di saldatura.
Mi sedetti sul divano ad aspettare, con le mani giunte.
"James", chiamai.
"Sì?" alzò lo sguardo, confuso.
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