Ma nel momento in cui entrò, qualcosa cambiò.
La casa era squallida: muri crepati, poltrone rotte, anziani che fissavano con sguardo assente i televisori tremolanti. E poi, vicino a una finestra sporca, la vide.
Una donna fragile con i capelli bianchi e arruffati sedeva accasciata su una sedia a rotelle, con lo sguardo perso nel vuoto, come se fosse persa nel profondo della sua mente. Non c'era nulla di straordinario nel suo aspetto, eppure qualcosa nel suo viso gli fece stringere il petto.
Si avvicinò.
Quando la donna sollevò lo sguardo, i suoi occhi annebbiati brillarono di una strana, vaga consapevolezza. Leonardo – solitamente calmo e composto – sentì le mani tremare. Il direttore lo informò che il suo nome era Carmen, una residente di lunga data senza parenti registrati e con ricordi molto limitati del suo passato.
Tutto in Leonardo insisteva perché se ne andasse. Ma non poteva. Qualcosa dentro di lui gli sussurrava che quella donna non era una sconosciuta.
Si accovacciò davanti a lei. Lentamente, Carmen sollevò una mano tremante e gli toccò la guancia: una carezza dolce ed esitante, familiare in un modo che lui non riusciva a spiegare.
Poi mormorò una parola.
Un nome.
Un nome che usavano solo le persone che lo amavano:
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