«Prendi del cibo», disse a bassa voce. «E dell'acqua.»

Pochi istanti dopo, un vassoio apparve al cancello: pane, zuppa, frutta. Victor osservò Clara che lo prendeva, con le mani tremanti.

Lei non mangiò.

Invece, spezzò il pane in piccoli pezzi, dando da mangiare al bambino per primo ogni volta che si muoveva. Solo dopo che il bambino si era calmato, Clara bevve qualche sorso di zuppa, lentamente e misurato, come se temesse che potesse svanire.

Qualcosa di stretto e sconosciuto si contorse nel petto di Victor.

"Quando hai mangiato l'ultima volta?" chiese.

"Ieri mattina", rispose Clara semplicemente. "Va bene. Ci sono abituata."

Nessun bambino dovrebbe mai essere costretto a dire queste parole.

"Come si chiama tua sorella?" chiese Victor.

"June", rispose, con la voce che si addolcì immediatamente. "Ha otto mesi."

Victor deglutì a fatica.

"E tua madre?" chiese poi. "Come si chiamava?"

Clara fece una pausa, abbassando lo sguardo. "Elena Monroe. Cuciva vestiti a casa. È morta lo scorso inverno. Polmonite."

Il cuore di Victor batteva forte contro le costole.

Elena.

Quel nome lo colpì come un colpo.

Non è stato un caso.

«Tua madre aveva un segno come il tuo?» chiese a bassa voce.

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