Ognuna di esse terminava con lo stesso nome.
Virginia.
Sul fondo del baule c'era una cartella logora.
I documenti all'interno rivelavano che sessantacinque anni prima Harold si era discretamente preso cura di una giovane donna e della sua figlia neonata dopo la scomparsa del padre della bambina. Aveva pagato il loro affitto, le tasse scolastiche e inviato un assegno di mantenimento mensile per anni.
Ogni lettera che la donna gli aveva scritto era stata conservata con cura.
Per un attimo un pensiero terribile mi ha invaso la mente.
Harold aveva un'altra famiglia.
Mi sono seduto sul pavimento freddo del garage e mi sono coperto la bocca.
«Oh Harold», sussurrai.
Ho sentito il rumore della ghiaia fuori.
La ragazza del funerale era in piedi sulla soglia, con in mano una bicicletta.
"Immaginavo che saresti venuto qui", disse lei.
"Mi hai seguito?"
Annuì senza imbarazzo.
“Quando Harold mi ha dato la busta, ha detto che era la cosa più importante che avrei mai fatto.”
La osservai attentamente.
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