Quella notte, da solo nella casa silenziosa, ho riaperto la foto e ho inserito le coordinate nel mio GPS.
Sulla mappa è apparsa una puntina rossa.
A ventitré minuti di distanza.
Un deposito.
Non aveva senso. Thomas era l'uomo più organizzato che conoscessi. Etichettava tutto. Mi diceva ogni volta che comprava calzini nuovi. I segreti non facevano parte della sua personalità.
O almeno così credevo.
Ho passato la notte a cercare la chiave. Ho controllato il suo comò, le tasche del cappotto, la valigetta. Alla fine, verso le due del mattino, sono andato in garage e ho aperto la sua scrivania, un posto che lui aveva sempre definito "il suo spazio".
All'interno, ho trovato un compartimento segreto.
E all'interno di quello scomparto... una piccola chiave di metallo.
Unità 317.
La mattina seguente, mi sono recato in auto al deposito.
Quando ho aperto il ripostiglio, inizialmente tutto sembrava sorprendentemente normale: scaffali con contenitori di plastica, un tavolo pieghevole, qualche libro e delle fotografie.
Ma quando ho aperto la prima scatola, le mie mani hanno iniziato a tremare.
All'interno c'erano disegni di bambini.
Una delle immagini ritraeva un uomo che teneva per mano una bambina.
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