Non molto tempo dopo, mi invitò a prendere un tè nella sua vecchia tenuta vicino a Valle de Bravo. Parlammo per ore. Parlò di successi, perdite e solitudine, di avere tutto tranne la famiglia. La sua onestà mi rimase impressa. Non mi innamorai della sua ricchezza, ma della profondità del suo sguardo, quella che deriva dall'aver vissuto e sopportato.
Tre mesi dopo, in una sera piovosa, le dissi che volevo una vita con lei, a parte la differenza di età.
La reazione fu esplosiva.
La mia famiglia mi accusò di disonore. Mio padre urlò. Mia madre pianse. Gli amici mi presero in giro.
Mi sono allontanato da tutto questo.
Ci siamo sposati in segreto nella sua villa, circondati solo da pochi intimi conoscenti. Quella sera, nervoso e sopraffatto, mi sono seduto accanto a lei mentre mi consegnava i documenti: atti di proprietà e chiavi della macchina.
Li rifiutai, confuso.
Sorrise dolcemente e mi disse la verità: non si era sposata solo per solitudine. Aveva bisogno di qualcuno di cui fidarsi.
C'era già un erede.
Decenni prima, aveva partorito in segreto mentre era intrappolata in un matrimonio pericoloso. Per proteggere il figlio, lo aveva abbandonato. Quel figlio morì in seguito, lasciando una figlia: Sofia.
Verónica aveva bisogno di un tutore legale. Qualcuno giovane, discreto e abbastanza forte da proteggere sua nipote e l'eredità che aveva costruito.
Quel qualcuno ero io.
All'inizio mi sono sentito usato. Lei ha ammesso che, all'inizio, aveva pianificato tutto con cura. Ma non aveva pianificato di amarmi.
Poco dopo, la sua salute iniziò a peggiorare. Un tremore silenzioso alla mano la portò a una diagnosi devastante: cancro in stadio avanzato.
Non c'era alcun futuro da pianificare. C'era solo tempo per proteggere ciò che contava.
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