Ho portato il telefono del mio defunto marito in riparazione:

"Ti aspetto da venti minuti. Quando arrivi? Tua moglie ti ha trattenuto di nuovo qui?"

In quel momento qualcosa dentro di me si è spezzato.

Non sono stato io.

All'improvviso ho capito qualcosa che non avevo mai ammesso prima. Quel giorno non sarebbe tornato a casa. Né al lavoro. Aveva fretta. E ora era chiaro: dove.

Ero seduto nell'officina, con il telefono in mano, e provavo uno strano vuoto. Non era uno scoppio di rabbia o di isteria. Era piuttosto una lenta e pesante presa di coscienza della verità. L'uomo che amavo e per il quale piangevo sinceramente stava vivendo una vita di cui non sapevo nulla.

Ora, il passato sembrava diverso. I ricordi, le parole, le giustificazioni: tutto era stato riorganizzato in un quadro nuovo. E con questo, avrebbe dovuto imparare a vivere.

Spesso pensiamo di conoscere a fondo le persone che amiamo. Ma a volte la verità viene a galla troppo tardi, quando non è più possibile nemmeno fare una domanda.

E forse la cosa più difficile non è la perdita in sé, ma la necessità di accettare che amore e tradimento a volte coesistono.

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