Non ho mai rivelato la mia vera professione a mia suocera. Ai suoi occhi, non ero altro che la "moglie disoccupata" che viveva del successo del figlio.

Poche ore dopo il mio cesareo, mentre l'anestesia mi intorpidiva ancora il corpo e i miei gemelli appena nati riposavano contro il mio petto, lei irruppe nella mia suite ospedaliera privata con una spessa pila di documenti.
"Firmali immediatamente", ordinò. "Non meriti di vivere così. E non sei certo in grado di crescere due bambini".
La sala di degenza del St. Mary's Medical Pavilion assomigliava più a un hotel di lusso che a una struttura medica. Su mia richiesta, le infermiere avevano silenziosamente rimosso le stravaganti composizioni floreali inviate dai colleghi dell'ufficio del Procuratore Generale e da diversi collaboratori federali. Avevo lavorato duramente per mantenere l'illusione di essere una semplice freelance che lavorava da casa in compagnia della famiglia di mio marito. Era più sicuro così.
Accanto a me, i miei gemelli, Noah e Nora, dormivano serenamente. L'intervento d'urgenza era stato straziante, ma tenerli in braccio aveva cancellato ogni traccia di dolore.
Poi la porta si spalancò.
Margaret Whitmore entrò in una nuvola di profumo firmato e di arroganza. I suoi occhi percorsero la stanza con evidente disprezzo.
"Una suite privata?" sbottò, picchiettando il letto d'ospedale con la punta della scarpa. Un'ondata di dolore acuto mi travolse l'addome. "Mio figlio si sfinisce per permetterti di oziare tra lenzuola di seta? Non hai vergogna."

Gettò i fogli sul mio tavolino.

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