Per un attimo, Emília rimase immobile, immobile, sotto shock. Le buste della spesa le scivolarono dalle dita e si aprirono sulla strada bagnata dalla pioggia di Vila Madalena. Le arance rotolarono via. I pacchetti si spaccarono. L'istinto prese il sopravvento e si premette entrambe le mani sullo stomaco, proteggendo il suo bambino.

Poi lo sentì: il basso rombo di un motore potente.

Un grande SUV nero lucido si fermò stridendo accanto a lei. Il finestrino oscurato si abbassò lentamente, rivelando un volto che non avrebbe mai potuto dimenticare, non importava quanti anni fossero passati.

Riccardo.

L'uomo che un tempo le aveva promesso l'eternità.
L'uomo che aveva distolto lo sguardo quando la loro figlia neonata, Sofia, le era morta tra le braccia.
L'uomo che se n'era andato poco dopo, sostenendo che lei era "troppo ferita" per essere una moglie o una madre.

Ora la sua espressione era tagliente e disprezzante.

"Non ci posso credere... Emília?" sogghignò. "Vivi ancora come la povera donna finita da cui mi sono allontanato."

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