Dopo la morte di mio marito, la casa che avevamo costruito insieme non mi è più sembrata un rifugio.

Le stanze erano le stesse, eppure tutto suonava vuoto, come se le pareti stesse trattenessero il respiro. Per mesi prima della sua scomparsa, le nostre giornate erano state consumate dai corridoi dell'ospedale, dai risultati delle analisi e da un cauto ottimismo. Quando tutto questo finì, il silenzio che seguì sembrò più pesante della paura con cui avevamo convissuto prima. Insieme al dolore arrivò un'ondata di preoccupazioni pratiche: spese mediche in sospeso, rate del mutuo e la scoraggiante realtà di dover gestire tutto da soli. Il mio figliastro diciannovenne, Leo, viveva ancora con me. Eravamo entrambi in lutto, ma stavamo anche lottando in modi diversi, cercando di immaginare un futuro per il quale nessuno dei due si era preparato.

Una sera, esausto e sopraffatto, chiesi a Leo di sedersi accanto a me e parlare.

Gli spiegai quanto fosse diventato difficile coprire tutte le spese da sola e gli chiesi gentilmente se poteva contribuire con una piccola somma all'affitto per un po'. Lui sorrise e liquidò la cosa con una battuta, dicendo che in qualche modo le cose si sarebbero sistemate e che mi preoccupavo troppo. Nel mio stato di fragilità, il suo tentativo di sdrammatizzare mi sembrò più superficiale che gentile. La delusione mi colpì più a fondo di quanto mi aspettassi. La mattina dopo, il mio dolore si era trasformato in risentimento, convincendomi che non capiva il peso di ciò che stavamo affrontando. Agendo su questa convinzione, iniziai a raccogliere le sue cose, preparandomi a chiedergli di andarsene.

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