Per lei, il lavoro era lavoro, e provvedere a me era un impegno imprescindibile. Credeva che la dignità non risiedesse nel titolo, ma nel presentarsi ogni giorno.
Ciò che non capiva era che, mentre lei portava sulle spalle la nostra sopravvivenza, io portavo con me qualcos'altro: sussurri, sguardi di traverso e il silenzioso morso del giudizio altrui che avevo imparato ad assorbire senza mai portarlo con me.
A scuola, essendo figlio di un netturbino, diventavo un bersaglio facile.
I commenti erano raramente forti, ma costanti: battute sommesse, gesti discreti e promemoria del fatto che alcune persone credevano che determinati lavori definissero il valore di una persona.
Ho imparato a tenere la testa bassa, a pranzare da sola e a parlare il meno possibile.
A casa, però, raccontavo una storia diversa. Quando mia madre mi chiese come andava la scuola, sorrisi e dissi che andava tutto bene.
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